Elle lève la fumée, elle mène le filet.
Il rêve la moitié.
Parfois dans les étoiles transparaît un souffle, un soupir. Lassitude d'un monde trop grand, ou plénitude d'une encre infiniment sèche. Lorsque les sphères ont tourné, que l'eau est tombée, les étoiles ont joué aux dés.
Les limules sortirent de terre bien avant nos pères, traînant leurs corps grisâtres sur le sable qui s'écroule. Avant les Cathédrales étaient les Temples, tracés dans le ciel en formes rassurantes. Mais si ses masques ont changé, l'humain porte toujours cette âme défigurée par l'absurdité de sa propre existence.
Incapable de comprendre ce qu'il se plait à expliquer, et même dans sa chute inexorable, il ne cesse d'avancer.
Dés son premier souffle l'humain n'a de cesse de défier les cieux qui l'ont crées. Peut-être les étoiles trichent-elles aux dés.
Image : Jellyfish Dawn by paranoimiac
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