Tout a-t-il déjà été écrit ? Non ? Alors d'où viennent ces sages pleins de rages, pourquoi nos lettres meurent elles dans l’indifférence généreuse ?
Il me semble que cela fait si longtemps, dire quelque chose ? Ne me passez pas l'expression, je ne saurais quoi enfer. Que les pages apportent l'encre, la feuille noirci déjà, elle est presque sèche. Que les armes coulent, que l'on achève la faim, que nous puissions enfin vivre de bon air. Cela s'entend il lorsque l'on prie ? Combien de temps dure une trace ? A croire que les questions ont été inventées avant les réponses.
J'allume une bougie imaginaire, chasse un rêve qui ne l'est pas et scrute le mur comme j'observerai une carte. Vous êtes ici.
J'entend de ridicules notes de piano, peut-être la pluie qui tombe dans mon thé. Ma jambe s'agite sans autorisation et mes pensées vont de si en la, bercées par le ronflement de ma respiration. Me serais-je endormi sans l'entendre, est-ce un rêve ? Ai-je lu si dérangé ? J'ai lu six dieux, j'ai vu ces lieux, lié ces vieux livres, aux vertus si vides.
La fumée bleuâtre se tord de rire au bout de mes doigts, je ressemble à une vieille locomotive oubliée, une lanterne sans porteur. Le temps va en s'étalant sur mes yeux ternes, assommés par une ancienne torpeur.
J'aimerais que l'on me rêve.
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